Он пишет строки лунных тем...
Печально голову повесив,...
Сжимая мысли в кулаке,
Безжалостно, что душу так калечат.
Чернила, капли по бедру,...
Спасибо музе, не устала...
Поверил бы в свою мечту;
Он верил, а она пропала.
И лампа на столе горит,...
Горит фонарь, на улице, качаясь;
И страх, как хочется завыть,
И смех внутри так больно жалит.
Он не боится вдаль смотреть,
И впереди идущих не боится...
С опаской смотрит лишь на тех,
Кто сзади шёл и вдруг зарылся.
Он грезит девой прошлых дней;
Листает в памяти страницы...
Дорог так много и путей,
А выбрал он тропу в темнице.
Его удел слова одни,...
Что песня по полям бескрайним;
Читает небо, как стихи,...
А сам один, и всё прощает... (и умирает...)
05.07.2018
Поэт
© Copyright: Дмитрий Читинский, 2018
Свидетельство о публикации №118070506230
Свидетельство о публикации №118070506230
Рецензии