Горе современному поэту!

Ах, горе современному поэту:               
Уж не достанут больше никогда               
Душевных струн заветные куплеты,            
Что напевала рьяно старина.               

Ведь струн бывалых больше в мире нету,
Как нет души, что, хитро притворясь,
Что залегает в дебрях сердца где-то,
Все же раскрылась, все же изжилась. 

Как посылать давешние приветы      
Любви, дурной любимице льстецов?   
Когда она - гормон переодетый,
Раздутая властительница снов.

А сны – какое ж это провиденье?
Когда нейронных трын-сетей раздор 
Кончает хаотичным представленьем... 
Какой тогда здесь может быть сыр-бор?

Давешних океанов и просторов         
Каркас отныне эфемерный ссох
И пал. А было столько разговоров!
Жизнь утверждающих. Но бог,
 
Как факты не крути, ведь таки сдался               
Под тяжестью беснующихся рек.   
Который год поэт уж притворялся
Чтоб как-то скоротать свой век...