Нет, не в бреду, перед рассветом,
В тиши, в накуренном чаду.
Уничтожая сигареты,
Казалось ощупью иду.
Стихи рождались наяву.
Рождались в муках и терзаньях,
Как искры, превращались в пламя,
В строку ложились на бегу.
И строчки прыгали, рифмуясь.
И мысли шастали, роясь.
И затихали повинуясь,
Вплетаясь в буквенную вязь.
008. 1055 И строчки прыгали, рифмуясь
© Copyright: Бэня Брик, 2018
Свидетельство о публикации №118070505871
Свидетельство о публикации №118070505871
Рецензии