Я это не предвидел, хоть убей
Осталось только песню дохрипеть -
Вокруг меня кольцо родных людей
Сжимается диаметром - иметь,
Ах это я? Кому хоть что к лицу?
Так не плодите тех, с кем не приятно!
Однако же, - на кофе к подлецу,
Обратно?...
КОМОК, как будто в пасти волоса -
Плююсь! Давлюсь! Два пальца в рот пихаю
И мне до слёз знакомы голоса
Которыми в похмелье я рыдаю.
Мой батя - штык, не зря изранен им
И Смерти подстелю его науки: -
"Бинтуйся сам, и не надейся сын
исполнить раны на чужие руки".
Комок в горле
© Copyright: Сергей Тумаков, 2018
Свидетельство о публикации №118070504764
Свидетельство о публикации №118070504764
Рецензии
