Да, не пишу

Да, не пишу. Уже почти полгода.
В моей стране и пусто, и темно.
Сырая, не по-летнему, погода
Стучится беспризорницей в окно.

Слова, как миражи, проходят мимо-
Избитые, затёртые до дыр.
Обрывки фраз, труха и паутина
Забытых и неприбранных квартир.

Нет стимула, а, может быть, таланта.
И я уже не стОю ни гроша.
Единственное, в чем я "виновата",
Лишь то, что ждет поэзии душа.

Какой угодно:странной и наивной,
По-детски неуклюжей и смешной.
Всё быстротечно. Всё проходит мимо.
Мои ж стихи останутся со мной.

Я помню их по именам и судьбам.
Я в них порой, как в зеркало, смотрюсь.
Стихи-мои свидетели и судьи.
Моя любовь, мечты, печаль и грусть.

Я их копила долго, по крупицам,
Как скряга капиталы по рублю.
И, как детей, я помню их по лицам
и всех без исключения люблю.

Когда-нибудь махну на них рукою
И всё, что написала, сокрушу.
Ну а пока я всё же что-то стОю.
Ну, а пока я всё-таки пишу.