полемизируя с собой

сны как будто бы туманны,
неба с ветром разговор,
даже день какой-то странный
мне читает приговор
солнца ярко алым спектром,
молчаливостью росы...
может, я в плену у секты
и давно горят мосты
в ту, простую парадигму
жизни, смерти ли...любви?
или ночь, под утро сгинув,
бродит рифмою в крови,
баламутит сердце, ум ли,
не давая дальше спать -
днем, конечно, будут стулья,
ну а к вечеру кровать.
и опять по кругу, снова
неба с ветром разговор,
чай вечерний, как основа,
ночь, как жизни приговор..
***
сентенцией последнего прости
упало небо каплями рассвета,
дождя июльского разбитая карета
уносит к морю мысли и мечты.

и луж следы, просохнув до зари,
вольются в небо ветром ли,
туманом.
и только я, прокуренный обманом,
увижу проблески вселенские любви

в восходе солнца, в бликах на воде,
в перерожденьи города в пустыню.
забытых улиц каменность святыни
наполнит смыслом эхо в пустоте.

я не могу сказать, что все прошло,
что это утро будет как и прежде.
упало небо, будто бы в надежде
здесь встретить смерть.
наивно и смешно...

нельзя уйти, кого-то не простив,
не попрощавшись, и не хлопнув дверью -
и даже дождь, болеющий капелью,
имеет к жизни повод ли...
мотив.

***

вечер по полочкам вновь разложил все печали,
ветра стоккато венчает симфонию дня.
где-то за окнами близкими видятся дали,
отблеском моря средь алого неба огня.
это закат. это то, что сродни наказанью-
многое можешь, а вроде бы вовсе нельзя.
многие беды от многого, видимо, знанья,
будучи пешкой не станешь фигурой ферзя.
 будучи пешкой одна лишь дорога к финалу,
черное с белым. да острая кромка зари.
вот бы дойти через клетки к родному причалу,
там еще с детства стоят все твои корабли...
море не в счет, чайки жмутся к воде ради жизни,
небо не в счет, тучи также безбожно больны.
будешь плясать и горланить частушки на тризне -
только б вернуться с проклятой и долгой войны...

***


остался вечер странным гостем,
так и не понятым тобой.
и в небо звезд забиты гвозди,
и время катится луной
куда-то к черту на кулички,
а, может, сразу на убой.
прошедших дней сгорели спички,
а за окном полночный зной
терзает жаром откровений
холодный кофе ностальжи.
застыло время в отраженьи
зеркал ненужной суеты.
да. так и хочется коснуться
стекла закрытого окна,
воскреснуть, вынырнуть...
проснуться.
и выпить лунного вина.