Про зиму

Пришла зима и стало грустно, безвкусно, пресно, безыскусно. Ревут дожди, и ветер хмурый читает злую партитуру. То календарная зима пришла вступить в свои права! Из года в год к ней привыкаешь, но, всё равно, не принимаешь.
Взгляни на сонный календарь - там нынче июль… он как январь - морозным должен быть, хрустящим, и белоснежным, настоящим! Не капризулею дождливым, от безутешности плаксивым. Такой в мозгах оксюморон, что хочется уехать вон, куда подальше от ненастья, и летним насладиться счастьем в какой-нибудь лесной глуши, где больше нету ни души!

... Пора домой, в мой зимний Окленд!
Где каждый мёрзнет, каждый мокнет, где ветер злой гудит с утра, как будто гонит со двора. Где мелкий дождь по крышам ходит - то в пляс пойдёт, то хороводит. То ливнем, словно из ведра, окатит завтра, как вчера - и стариков, и детвору, друзей вселенскую хандру, воспоминаний сонный бред и женских ног кордебалет.