Рабы не мы...

                Паситесь, мирные народы!
                Вас не разбудит чести клич.
                К чему стадам дары свободы?
                Их должно резать или стричь.
                Наследство их из рода в роды
                Ярмо с гремушками да бич.
                А.С. Пушкин. 1823 год

Почему не хватает всем счастья?
Почему справедливости нет?
Часто души невинно слезятся,
Сто забот каждый день и сто бед...

Жизнь отметила лица цинично
Тенью зависти, блеском тщеты.
Все бичуют пороки публично,
Но порвать с ними — только мечты.

И двулика любовь, как Далила,
И продажна во все времена.
Ложь за всё и вперёд заплатила,
Лишь меняет, смеясь, имена.

Как же трудно с душой утончённой,–
И болит, и страдает без слов,
И уходит в века обречённо,
Недоступная многих умов.

Честь, как беженка, лишняя в мире,
Где безумству дают ордена.
Господам пир рабы оплатили...
Между словом и делом — стена.