Милая моя

Городской парк, поздний вечер.
В округе полярная и глухая ночь.
Её образ, как всегда безупречен.
Я не смог звёздам помочь.

Небо тяжелее янтарной смолы,
Давит на лопатки мои златокрылые.
Планеты огромны, но так малы.
Она мне кажется милой.

Молча стоит и читает вслух.
Голос её разносится трелью.
Меланхоличен её дух.
Под звуки скромной виолончели.

Плечи укутаны тёплым шарфом.
Прячет нос от озорного ветра.
Пальцы, как струны от арфы.
Взглядом мне шлёт привет.

Смотрит глазами из застенчивых лилий.
Не даёт усомниться в себе.
О многом она никогда не просила.
Я проиграл в той борьбе…

Сорвал среди сотен других.
Сломал стебли и обещания.
Её лепестки завяли в руках моих.
Мне нет оправданья.

Данью и болью я паду к корням.
В них еще жизнь, возможно, кипит.
Заберу их с собой, никому не отдам.
Что же любовь, сука, творит…

Неподвижны они и мертвы.
Мне оживить их не по силам.
Законы просты, таковы.
Наверное, стал я бессильным.

Найду кусок земли, что посвежей.
И аккуратно посажу остатки.
Мне раньше не было её родней.
Сейчас, я полностью, в упадке.

Я падок был, я признаюсь.
Смотрел на орхидеи и вольфии.
Но я смирился, я смирюсь
Осталось всё, лишь в ностальгии.

Я подойду к ней и за руку возьму.
Вздымает грозным взором на меня.
Ты милая моя, ну почему, ну почему?
Я уничтожил тогда - тебя, себя…

Она одёрнет руку и зашепчет,
На ухо мне тихонько и сполна.
«Так, будет, милый легче.
Я больше в тебя не влюблена…»