Белый медведь плывёт,
Сзади остались льдины,
Тело не держит лёд,
Лапы как будто мины.
Воды - капканов жуть,
Слух оглушают треском,
Ранней весны муть
Голод несёт с плеском.
Что ж, за добычей в путь,
В дальний заплыв трудный,
Холодом бьёт в грудь,
Мышцы гудят нудно.
Вот, впереди, блеск,
Льдины, тюленей полной,
Тяжко держать вес,
Словно свинец, волны.
Но впереди крик,
Туши манят мясом,
Выбрать бы только миг,
И всё решить разом.
Сзади устало подплыв,
И взгромоздясь валко -
Солнце - в глазах взрыв,
Мокрая шерсть - жарка.
Туши все скучились в круг
Ласты, как клюшек палки...
Первый прыжок, вдруг,
Вышел совсем жалким...
Силы уже нет,
Хочется лечь с краю,
А в голове - бред,
Вроде как он умирает...
Ранней весны лёд,
Гибелью стал медведю...
Льдины кусок плывёт,
Солнца закат медью...
Смерть медведя
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2018
Свидетельство о публикации №118070404913
Свидетельство о публикации №118070404913
Рецензии