Мглистый день, мокрый ветер
путается среди вётел;
в рваных облаках вершины
собрались, словно морщины;
неба нет, пятно прогала,-
огоньком в нём солнце стало,
ветер дунет в точку эту
и потушит сигарету.
Где-то гром, но еле слышен,
знать, стреляют под Парижем;
как окажется в родном,
значит, гром - в Бородино;
тучи, как отёки неба,-
виснут справа, виснут слева,
молнии, они как вены,
бухнут светом из Вселенной.
Потемнело. Вётлам страшно,
чувствуют себя неважно,
прикрываются листвой,
тянут ветер за собой
и из ветра вьют верёвки-
закрепить листвы обновки,
а ветловые серёжки
дарят ветру мёд немножко.
Дым и пыль сгустили сумрак-
Чернобог поднял свой кубок,
чёрное вино блестит,
лунный свет в бокал налит.
Вётлы ночь пьют из бокала,
ночь подругой вётел стала.
Спит, не бродит даже гром.
Спит природа крепким сном.
03.07.2018 г.
Вётлы
© Copyright: Серж Северодвинский, 2018
Свидетельство о публикации №118070404862
Свидетельство о публикации №118070404862
Рецензии