Иногда поднимаешь трубку проводной телефонной связи;
В микрофоне живёт что-то – недосказанное тогда...
В медных тёплых, живых струнах эхо слов в тишине гаснет,
Отдаваясь биением пульса, в сшитых накрепко городах.
Где-то скомканный и неровный, но упорно вперёд скользящий,
Под вечерними фонарями, по изгибам скамеек в скверах...
Он дойдёт, непременно выйдет, если – истинный, настоящий,
Если где-то внутри, в основе, за приставками слово «вера».
Чуть надорванный, не безнадёжный Счастье свяжет пунктир этот –
Может месяц пройдет, два ли, может год или несколько лет...
На слоистые льды жизни опускает ладонь Лето...
И, однажды, подняв трубку, кто-то всё же услышит: «Привет..)»
(G Sh)
Пульс
© Copyright: Риг Йорги, 2018
Свидетельство о публикации №118070402702
Свидетельство о публикации №118070402702
Рецензии