Поэт, признайся

Искусство на сердце заплатой-
не чувствую себя распятой.
Когда звучал судьбы сигнал,
закат край неба целовал
и ночь резвилась на просторе,
за звездное с ветрами споря…
Но годы двинут за тобой
той бесконечной чередой.
Под стон моей виолончели
дорогу в прошлое расстелишь.
И, презирая страшный суд,
не сомневаюсь, что сошлют
туда, где много позолоты.
Поэт, признайся, для кого ты
все сочиняешь? Дай ответ!
Стихи читают тыщи лет,
о позабытом и воспетом…
Я попрошу тебя об этом:
чтоб строк размеренная гладь
в мою открытую тетрадь
ложилась, как туман на плечи
холмов, а чувственного вече
нам напевало лейтмотив,
все обязательства забыв.

13 апреля 2018



Стихи приходят и мгновенье
ложится строками на лист,
рождается стихотворенье,
когда Поэт душою чист.

Сергей Сорокас   04.07.2018 15:13



Стихи!
Да это же горенье...
А в нем летящие мгновенья
вдруг превращаются в сплетенья
горящей мыслей, слов...
И - строк...
Иначе - я бы и не смог...

Виктор Остапенко   04.07.2018 19:21