***

Она не читает стихи и не слушает блюз.
Понять не могу – откуда она среди моих муз?
Одна такая, без острых черт и необычного имени:
Что делать с ней, в чём душу её искать? Спаси меня.

Она не ищет тяжёлых путей и всегда выбирает обход:
От проблем, нервозов, невзгод подальше.
Пытаюсь понять, разобраться, зачем она каждый год
Бежит от меня по аллеям пустых, голых слов и фальши?

Она не меняет маски – ей всё равно:
Что подумаю я, люди, соседи, собаки.
Я бы сбежала с её орбиты давно
И спряталась где-нибудь там, в деревне, за водные глади.

Но нет же, несмотря на весь этот трепетный бред,
Что творит со мною она в одночасье,
Я снова и снова зову её на обед,
Пытаю, сдаюсь и воюю с собственным счастьем.
 
Готова простить ей любой беспричинный каприз,
Любую фальшивую ля-бемоль на гитаре –
Мой безголосый, смешной сюрприз
И вечная головная боль в подарочной таре.

Я же читаю Бродского, слушаю блюз,
С угла наблюдая, какие вокруг маневры.
И если вдруг в странный образ её влюблюсь –
Боюсь, не выдержат мои оголённые нервы.

28.10.15