Искусство. Перевод из Галактиона Табидзе

         Книгу   черную   кто   видел ,  книгу  с   красными   строками,
         Всю   написанную   кровью,   упованьем   и   мечтами ?
         Проносились   ураганы;   превратилась   книга  в  небыль;
         Вековой   покрылась   пылью , тайны  скрыв  земли  и  неба.


         Долго   я  писал,  и  долго   жег  меня   пыл   вдохновенья;
         И   писал  упорно,   страстно...  Вот,  закончил  я  творенье.
         Думал  я :  ''  В  сей  книге  черной  есть  ли  что-то  без  злословья,
         Без  разящего  ехидства , без  единой  капли  крови? ''


         И   пришло  ко  мне  сомненье,  темное,   глухое   чувство;
         И   сказал  я :  '' Есть   ли  в  мире  вещь   ценнее, чем  искусство? ''
         Но   во мне   раздался  голос , голос  тайный,  сокровенный;
      '' О ,  искусство  это   злато,  провиденья   дар   нетленный.


         Жемчугу   оно   подобно,  морем   скрытое   извека;
         До  него   доходят   редко   ум  и  сердце  человека.
         Есть  поэзия  иная,  есть  и  музыка  небесна;
         Их  сиянье  достигает   нас  касанием   чудесным.


         Есть   божественные   тропы,  что  ведут  к  просторам   высшим;
         Избери   одну   тропинку,  чтоб   была   всего   превыше .''
         Обрывается  тут  книга... Что   потом   предвидеть   трудно :
         Человеческому  чувству   это   знанье   недоступно.