Душа шута всегда темна,
И это странно...
У тех,кто вызывает смех
Сплошная рана:
На сердце,в мыслях...и словах;
И в жестах бледных.
И шут...умрет,
А жизнь шута
В цветах бесцветных.
И будут пятнами гореть
Бледные розы.
К чему углям остывшим тлеть?
Вокруг, - морозы...
Остатки масок и свечей
Не собирают.
У всех врачей...и палачей
Зрачки пылают.
А смерть
Безвольна и остра
Почти не дышит.
И шут...
Свой бред не говоря,
Себя не слышит.
Раны шута
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2018
Свидетельство о публикации №118070308372
Свидетельство о публикации №118070308372
Рецензии