Натянуты нервы, затянуто время,
Прости, я не первый кто пишет про бремя.
Прости что пишу на старые темы,
Но нас поглощают странные демоны.
Ты скажешь я странный, поэзия сдохла,
Зачем же ты пишешь, воин Дамоклов?
Зачем тебе меч, зачем тебе ножны?
Сбей с себя спесь вылезая из кожи.
Исхожены тропы, уложены трупы,
Вокруг только толпы стервятников глупых,
И чем же ты лучше? Нахер ты нужен?
Если ты море, океан это лужа
Ты как они - вторичность второго,
Пойми, нам не нужен ремейк клона.
Мир не погиб, а поэт в тебе точно.
И лучше бы с рифмой ты покончил заочно.
Но пламя внутри сжигает костры,
В них не найти целой строфы,
Вокруг горят перья разносят ветра
Ранее звенья, теперь только прах.
Кричу:"Я свободен", но, "Выхода нет"
Не следует моде истлевший скелет,
Внутри моих вен и клетки грудной,
Запертый в плен и вроде живой.
Мертвая поэзия
© Copyright: Сергей Сусев, 2018
Свидетельство о публикации №118070308347
Свидетельство о публикации №118070308347
Рецензии