Затаив своё дыханье, сон крадётся в тишине,
Докурю табак вишнёвый, что остался лишь на дне
Золотой янтарной трубки… Я погасла, не горю.
Ниспадают складки юбки, вновь пригнулась к алтарю.
И с вечернею молитвой раздаётся нервов хруст.
Сон крадётся липкий, хитрый, пеленой окутав грусть.
Снится горная дорога. Через пропасти мосты.
Кто там знает: мало, много нам осталось…до беды.
На оборванном канате я лечу куда-то вниз.
Помогите! Хватит, хватит! Зацепилась за карниз
Ветхого чужого дома. Крикну, а ответа нет!
Пустота и Мрак на троне, треплют памяти скелет.
28.02.18
Сон
© Copyright: Елена Обухова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118070300823
Свидетельство о публикации №118070300823
Рецензии