Не выстрелить

После стольких лет тишины –
Incoming message, сквозь темноту…
Нарушены ритмы сердечные, оборваны сны,
Избран был первой в личке увидеть именно ту.

Секунды хватило, чтобы вновь дрожью по коже:
- Как ты?
- Привет, у меня проблемы.
- Рассказывай, я тебе помогу, быть может?
В голове вновь заиграла забытая музыкальная тема.

Где-то там, вдоль каналов старой мутной Невы,
На задворках забытых окраин галактик,
Плюшевый мишка вновь ищет вход в чьи-то сны –
Душевные, ламповые, за столом со скатертью.

Весь этот бред: лирика, чувства, гормонов вспышки –
Брызгами чая на пол из случайно разбитой кружки,
Что же ты делаешь? Остановись, глупый мальчишка!
Нет... продолжай... разум – к чертям, до встречи в психушке.

Ты же старый, как пень, старый чёрт, бес в ребро? Что с тобой?
Тебе есть, что терять, но, как будто, цена стала слишком мала.
И хватило лишь строчки, чтоб придушить, утопить тебя с головой,
Только это не сон, не фантазия, это не просто слова.

Наплевать, пусть плывёт всё своим чередом,
Пусть горит, как в геенне, пламенем синим.
Я, как будто, прожил эту жизнь не о том,
Раздал счастье другим, забывая, что тоже быть должен счастливым.

До неё, как до луны – две тысячи лет-километров.
Есть в этом часть и моей вины – решений, что не приняты.
Исправить бы всё прямо сейчас, но не стать Кларком Кентом,
Забыть бы всё навсегда, но не выстрелить из груди все мечты.