О стихах 11

1
Ума не могу приложить

На стих Но только, в сердце... непогода
Ольга Черепанова 2

Чего бы хотеть,какого рожна,
чтоб рифмы звучали,  как песня?
Кажется я не одна.
Вместе оно интерессней.

Всё есть,но чего-то нет.
Даже не знаю чего.
Из под руки выходит куплет.
Вот бы продолжить  его.

А любопытных толпа.
Попробывать и оценить
на вкус, не зная чего сама.
К  чему,ума не могу приложить?

2
Подходящее слово

Сквозь слова, словно сквозь пещеру,
где пешком, а где ползком,
где с сомнением ,где уверенно.
Но пробую всё языком.

Продираюсь сквозь чащу запутанных.
Часто ложных и вовсе ненужных.
Хочу выбрать  и не перепутать
Чтобы с мыслью моей было б дружное.

Из куч,что мешают пройти,
хочу взять не что-то блестящее.
Моя  цель – не зависть других,
я хочу найти подходящее.
3
Бессловесный поэт

Некому писать,да и некому читать,
нет  темы и нет нужных  слов.
Мечтаю что-то сказать,
но видно сказать не готов.

Таков сегодня удел -
быть бессловесным поэтом.
Ни строчки стихотворений
из меня, даже фаршем,не  лезут.

А было совсем недавно,
слов золотых россыпи.
Я просыпался  радостно,
а темы просились в гости.

А  нынче серое утро.
Серое настроение.
Пробьётся солнце сквозь тучи.
Надеюсь  прийдёт вдохновение.
4
Я как птица в полёте

Я как птица в полёте.
Крылья сложу – упаду.
Это Вы вдохновения ждёте.
Некогда  мне и не жду.

Я по пословице дерзкой:
«Беру быка за рога».
Или его положу на арену.
Или же он меня.

Время уходит,годы уходят.
За ними приходит смерть.
Надо что-то оставить народу.
Хочется всё успеть.
5
Поэт

На стих Ночь 2018. Собачий лай, сверчки, потёмки...
Вячеслав Артемов

Я наткнулся на Поэта,
прочитав стихи про дождь
и про душу,что без петель.
Охватила даже дрожь.

Про дурман медвянный майский.
Про луну,залезшей вверх,
и котёночком несчастным
смотрит с тополя на всех.

Слышу вдруг бродягу ветер.
Вижу скопища окон.
Занавески разноцветные.
Ночи - старый окоём

Себя в классики не метит
и  на прочих не похож.
Надоел мне, « хуже редьки»,
поэтический скулёж.

6
Воспоминания
      Посвящается Алексанру Шемонаеву.

Поэтический зуд и манит и болит.
Писать и писать, непрерывно велит.
Новых похвал,как букеты цветов
забудешь,если писать не готов.

Роешься в памяти,как на толкучке.
И вспоминается  самое лучшее.
Годы прекрасные молодые
встают перед нами, словно живые.

К нам возвращатся прежние радости.
Так хорошо,что и водки не надо.
Вспомнишь ,напишешь про милые образы,
Как- будто вернулся в прежнюю молодость.

Читать легко и очень приятно.
Мне хочется туда,а не обратно.