Поэты

Я слышал будто у поэтов,
У настоящих, жизнь как миг.
И вечно осень вместо лета,
А вместо хлеба горы книг.

Я краем уха слышал где-то,
Что у поэтов «все не то»:
Вокзал, плацкарт и нет билета,
Зато есть старое пальто.

И век – не тот, и место – чуждо,
И дома нет, где был рожден,
И современникам ненужный,
Слагатель рифмы, под дождем,

Он одиноким пилигримом
С потертой фотки смотрит вдаль.
И каждый день воюет с миром,
И никому его не жаль.

Им может быть хоть кто угодно –
Электрик, слесарь, почтальон.
И не беда, что он не модный.
Там, где беда, там будет он.

Верней: где будет он – там беды.
Об этом факты говорят.
Его незримые победы –
Пустой бутылью в длинный ряд.

Сказали как-то, что поэты
Богатству предпочли цветы.
Им солнце – золото. Монеты
Их звезды дивной красоты.

Приходит ночь – антракт, святое!
На дне стакана лунный свет.
И своего, не помня горя,
Объятый ремеслом поэт

Взяв карандаш и лист бумаги,
Дыханье затаив – творит,
То, что поистине «народной»,
По крайней мере, «не сгорит».

И так проносится мгновенье –
Неповторимый след комет.
И мир, согретый вдохновеньем
Живет, пока живет поэт.

***