Икона

Смотрю на древнюю икону…
На покоробленной доске
Я вижу грустный лик святого
И жизнь, прожитую в тоске.

Седая борода повисла…
С тёмно-коричневым лицом
Он говорит: «Не вижу смысла,
Вся жизнь кончается концом…»

А я подумал: в своём ските
Он не сумел всю жизнь познать,
Навесив на себя вериги,
Что может он о жизни знать?

Как может он судить о людях,
О горе, счастье, о любви,
Коли, оторванный от жизни,
Всю жизнь читал псалмы свои?

Питался скудно, жил убого,
Всевышнего превозносил,
Просил прощения у Бога
За то, что в мыслях согрешил…

А в нашей жизни, христианской,
Справляться не хватает сил
С соблазнами… Господь всё видит
И не мешает… Разрешил?

Когда беда, когда воюют,
Когда в ночи невинных бьют,
Когда насилуют и грабят –
В монастырях покой, уют.

Там, павших ниц  пред образами,
Вас не услышит ваш кумир.
Вы оторвались от народа…
А, может, лучше выйти в мир?

Пойти по миру с вашим Богом,
Растолковать, что каждый – раб!
Создать приюты для убогих,
Утешить тех, кто в жизни слаб?..

Но вы попрятались за стены
И прозябаете в тоске…
Мне жалко древнюю икону
На покоробленной доске.