нет, это не любовь

дни, которые уже и не вспомнить, с людьми, которых невозможно забыть, периодически обрывисто всплывают в памяти и приводят с собой либо секундные слезы, которые быстро смахиваются рукой, либо сотни мурашек и тяжелый выдох с резким «ладно, хватит».
Ничего не стирается начисто, не уходит полностью, не забывается настолько, что трудно вспомнить, а кто отрицает, тот просто лукавит.
Мы все прекрасно помним.
Со всем ушедшим, мы отправляли немного себя и теперь, вспоминая, мы больше скорбим о потере той или иной частицы себя, нежели о человеке, с которым она ушла.
Ни одна история не повторяется дважды, ни один человек, не получает от нас то же, что и другой. Каждые отношения строятся опираясь на новых нас, нас без прежней наивности или веры, а может и наоборот, с уверенностью и храбростью, которой не было прежде.
«Спустя время ты еще посмеешься над этим» - не слышал только ленивый.
И ты, несомненно, посмеешься, но что-то и тогда кольнет у тебя внутри, потому что, то, что делало тебе, по-настоящему, больно, никогда не станет забавой. Забудется человек, забудется причина, забудется многое, но ты все-таки будешь помнить, каково тебе было тогда это все переживать. Это не было глупостью.
Это однажды тебя разбило.
Ты будешь вспоминать, иногда, даже пребывая в абсолютном счастье. Ты станешь ватной, после случайной встречи. Тебя будет задевать мысль об этом и через год, и через два - это нормально. Это не значит, что любовь осталась или теперь, ты, наверное, недостаточно счастлива - нет.
Просто ничего не стирается из памяти начисто. Как бы тебе этого не хотелось.
А тебе и не хочется.