Сгорит последняя страница
От ветерка.
Как будто бьётся в руке синица
Не на века…
Не тот кто ищет потом обрящет
Не тот, не тот…
Но оба вместе сыграют в ящик
И нет хлопот.
Бежим по кромке сгоревшей пашни
По сгибу дня.
И так не важно что он вчерашний
Что простыня
Промокла страхом и сном и смертью
В руке ключи,
Сгоревший листик, зола в конверте,
И кот мурчит.
Сгорит последняя страница
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2018
Свидетельство о публикации №118070208792
Свидетельство о публикации №118070208792
Рецензии
