Он играл со смертью в жмурки,
серой тенью в ночь скользил
по знакомым переулкам,
до отсидки где он жил.
Помнил он: стволом «Макаров»
упирался прямо в грудь.
Дождались, напали парой:
«Ты, пацан, её забудь!
Понимаешь, третий лишний.
У неё же парень есть.
Если ты нас не услышишь,
похоронен будешь здесь».
Не вселилось чувство страха.
Всё наоборот пошло.
Не успели двое ахнуть,
как бросок через бедро.
Дальше он перестарался.
Отбивался, что есть сил.
И в нокауте валялся
тот, кто так стволом грозил.
Но не праздновал победу.
Травмы, суд, допрос, тюрьма.
Ни ответа, ни привета,
даже скромного письма
от неё… Хотя бы строчку!
Но три года - тишина.
Не живёт ведь одиночкой,
чья-то может быть жена.
Хоть одним глазком посмотрит...
Свет в окошке приглушен.
И задёрнутые шторы.
И отключен телефон.
Задёрнутые шторы
© Copyright: Елена Обухова 2, 2018
Свидетельство о публикации №118070200728
Свидетельство о публикации №118070200728
Рецензии