На вешалке чёрт повесился…
Куда мне бежать от тоски,
за окошком секира месяца
и тень гробовой доски.
Есть же на свете умники,
трезвые остряки,
их не ломает в сумерки
недуг смертельной тоски.
Чёрной угрюмостью взвинчена,
нашептывает тишина:
возьмись за горло графинчика
и выпей, какого рожна…
Сдался – будильник, как рыбица,
цифры усами трёт…
На вешалке весело лыбится
ушанка моя, а не чёрт.
Сумерки
© Copyright: Валентин Катарсин, 2018
Свидетельство о публикации №118070205239
Свидетельство о публикации №118070205239
Рецензии