черноесолнце

день это медленный древний ящер
лукаво щурится,
в глазах его спины месяцев сросшиеся извиваются,
в зрачок обращённые, тонут в белках золоте мутном
щерятся — с богатства бесятся.
под чешуями событийности дремлет торжественный кокон ночи,
дотронешься, как в миг потеряешь
смысл, цель и общие контуры, —
так говорили старцы.
сон это только глубокий колодец,
сможешь - пройдешь сквозь шершавые стены,
в вневременное пространство сознания.
так уверяют писания, древние практики.
среди душ, которые не возвращаются, что ты там хочешь выискать? —
обращается ящер, держащий в когтях сердце моё и поводы выжить —
тантрические рисунки.
я говорю, что хочу не вернуться, оборотиться в новое качество,
быть человеком слишком болезненное искусство
раскрывая себя как плод, обнажая багровые ядра и ртуть
стекающих чувств,
где давит на грудь и трудно дышать.
веки смежаются.

пальцы испачкались.
пока я изливался метафорами на полинявшую ткань реальности
живописуя свои страдания.
и протягивая ладони, пытался вымолить хоть каплю спокойствия.
однако
вынужден пробираться сквозь дебри кошмаров,
от полуночи и до рассвета.
персонально вымуштрованный Бухенвальд панических атак и неврозов,
которые так модно обожествлять,
раскрывает свои объятья,
мы с безмолвием братья.
мы с бессонницей общий космос,
снисходящей как благодать.