Улетая тает стая.
Дни идут, года листая.
Было 10, 20, 30, и всё кажется - не срок.
Только время, как меж пальцами песок.
И ты всё на том же месте.
Врёшь себе, что куришь меньше,
Ждёшь весны и веришь в чудо.
Крепкий чай. Осень. Простуда.
Дом. Работа... Задачи. Цели.
А так много ли успели,
Как хотелось нам когда-то?
И всё сильней пугают даты...
Злой своей растущей наготой.
А ты не с этой, и не стой...
И вроде огорчаться -
смысла нет,
И наступает сплин...
Но нет, -
Ищешь смысл. Веришь в чудо.
И всё кажется не срок.
Только с каждым днём, как будто,
Ниже
Болевой
Порог.
Не срок
© Copyright: Юрий Дадочкин, 2018
Свидетельство о публикации №118070203637
Свидетельство о публикации №118070203637
Рецензии