От раба

Пишу стихи, а что ещё мне делать:
Другому не обучен ремеслу?
Пусть голова от времени седела:
Течение противилось веслу.

Но я доволен: кто-то их читает,
Кому-то, может, нравятся они.
Что надо мною утро рассветает,
Что - то короче, то длиннее дни.

Что жизнь идёт под ясным, мирным небом,
И распевают песни соловьи.
Грущу: давно на родине я не был,
Но радуюсь единственной любви.

Не я пишу, душа к стихам стремится:
Её переполняет рифма вдруг.
Тем более вокруг родные лица,
А с Интернетом ширится их круг.

И пусть стихов за девятьсот набралось,
И кажется, что должен быть предел.
Душа в ответ: "Ещё хотя бы малость,
Ведь всё равно других не знаешь дел!"

Я не ропщу, ведь сам того желаю,
Пишу я не один, а с ней, душой.
От радости пожар в крови пылает:
Душе и мне, конечно, хорошо!

Спасибо вам, читатели, большое!
Что вы даёте повод мне писать.
Мы пишем обо всём вам всей душою,
Жаль, только: ногти нечем нам кусать.

Дай Бог вам счастья, солнечного неба!
Пусть благосклонной будет к вам судьба!
И передать привет хотелось мне бы
Вам от литературного раба.