Размышления у калитки

Пусть вещи, созданы однажды,
все будут проданы за грош,
как в СССР;
но рад всему наш махараджа,
индийский друг, индийский вождь.

Он рад, что атомный реактор
в стране его даёт "угля";
он рад, что наш советский трактор
гребёт банановы поля.

Он рад! и свет его улыбки
запечатлеют на века!
А я стою, рассержен, у калитки,
и жду чего-то сверху, с потолка.

Но пенсии всё нет и нет и нет;
её, наверное, в пути перехватили...
И вновь во мне заговорил поэт,
поэт, чьи строки и меня томили.

Тоска! Весь мир воров и крохоборов.
Хороших - ноль на миллион!
Не счесть церквей как профильных заборов...
Ах! вот и прибыл с сумкой почтальон!

Стою, стою часами у калитки -
жду, размышляя обо всём;
шуршат машины, а люди как улитки
ползут куда-то морды кирпичом.

А я вот размышляю о вещах -
на мой взгляд где-то и глобальных;
вот так все годы пронеслись в мечтах,
среди берёз в прудах патриархальных.

А были ли пруды? И кто их сотворил?
Не Берлиоз ли вздумал дьяволить?
Трамвай...зубами бошку откусил
и - закрутилась по сюжету нить.

Булгаков Михаил! Велик! Велик!
Я преклоняюсь перед гением творца!
Спрошу себя, ведь сам уже старик:
- А стоит ль жизнь тухлого  яйца...