На пригорке мельница старая стоит,
Домик, в землю вдавленный, с нею говорит:
– Помнишь ли, как в юности к нам ходил народ?
А теперь зерно никто больше не несёт.
– Верно лет как семьдесят утекло с тех пор,
И меня снести хотят – ходит разговор.
Мелет электроника тоннами зерно,
И теперь муки всегда и везде полно.
Расскажи, как сам живёшь? Молодёжь твоя?
– Ох! Какая молодёжь? Бабка, дед, да я,
Им коза-кормилица умереть не даст.
Все по городам теперь, так что не до нас...
Кто куда разъехались. Что им на селе?
Доживать не долго нам на своей земле.
Соберутся, срок придёт, старых хоронить,
И начнут, хоть дряхлый я, меж собой делить.
Слышат этот разговор липы, тополя,
Кажется, что мелют вздор старые друзья,
Только вот совсем не вздор – одиноко им!
Ждут с надеждой, вдруг нужны станут молодым.
Забытые
© Copyright: Фёдорова Вера Михайловна, 2018
Свидетельство о публикации №118070107689
Свидетельство о публикации №118070107689
Рецензии