Не может мать

                Проза – это молоко, а поэзия –
                непременно сливки; первое для
                ежедневного употребления, а второе –
                только по праздникам.
                Асылбаев С.Т.




А нынче мать у нас не может,
Как прежде, вкусный хлеб испечь,
Как и она, страдаем тоже,
Стремиться мать быстрей прилечь –
Ей ампутировали ногу,
Прости нас, мать, прости ей Богу.

Вина на мне поболе будет:
Значения не придавал
Той ранке на ноге – вот судит
За это совесть – я попал!
Был диабет у ней – не знали,
Мы дети это проморгали.

Теперь на мне лежит хозяйство,
Собака, куры, кот и мать;
Мать говорит: «Дерзай, начальство!
А наше дело есть и спать…»
Я ощущаю инвалидом –
Не мать – себя, под здравым видом.

Я принял это наказанье:
Работать не могу – служу.
Живу, служу за пропитанье,
И стыд в себе самом бужу.
А нынче вот блины испёк –
Такие вкусные! – я смог.

Поела мать оптимистично,
Собаку угостил и кур,
Кусочек на пол эластично
Коту я шлёпнул за мур-мур.
Вот так и катятся недели
В деревне нашей – в Куртутеле.

20 июня 2018 года, д. Куртутель,
Сергей Асылбаев.