Движение по кривой

Кто я?..
Не изгнанный злом...
И не принятый благом...
Вмещённый испугом в пустой чемодан
с оторванной ручкой...
То в Вену...
То в Прагу...
То Пасха, то Кучки, то вновь Рамадан...
Белый...
Просивший о мгле...
Допросившийся света...
Легко исчезающий в пикселях снов...
Куда бы ни ехал - везде без билета!
Зато с напечатанной дюжиной слов...
Веришь?
Бросался на звук!..
Не испытывал боли
от крупных порезов.
Судьба - суета...
Эх, надо бы с жизнью заканчивать, что ли...
Да поздно уже - отскакался с моста.
Плохо...
Без всякой мечты.
Без пустых компонентов
согласия с тем, кто уже приоткрыл
свой маленький мир из придуманной ленты
за шанс доказать, что действительно жил...
Как-то...
Песчинкой в реке...
Основанием в храме...
Неважно, по сути, коль влез в лабиринт,
и меряешь тень не своими шагами,
меняя в пути окровавленный бинт..
Риски...
Серьёзные здесь...
И не очень чуть выше...
Законченность фраз предлагает спастись
средь тех, кто давно предаёт, словно дышит,
не очень надеясь на странную высь...
Пламя...
Июльский костёр...
Вместо хвороста - люди...
И, кажется, это нельзя потушить,
пока истопник хоть на миг не забудет
причину паденья и смерти души...
В скобках...
Вне текста беды...
Вне сознания счастья...
Затерянный в скобках терновых кустов...
Обычная часть от обыденной части
распиленных жадностью веры крестов...
Просто...
Остаться нельзя.
Знак был бледен, но подан,
и вечные звёзды сложились на час
в кольцо энтропической мглы небосвода,
сменившего утром тяжёлый окрас...
Кто я?..
Подпорка весны...
Откровение лета...
Возможность вернуться и снова уйти...
Рождённый входить в суету без билета...
Предсказанный миру как метка в пути...