На боль

Викот
Смысла быть, подходит срок.
Всё уходит в никуда.
Смерть - заплёванный песок;
Жизнь - помойная вода.
Пальцами холодных рук
Ловим боль последних дней.
Разорвать порочный круг,
Но остаться вместе с ней.
Больше нету ничего.
Есть лишь боль и пустота.
Да, была еще любовь,
Снятая вчера с креста.
Но теперь не в этом суть:
Жизнь и смерть плетут узор.
Время вспять не повернуть,
Даже им наперекор.


© Copyright: Викот, 2018
Свидетельство о публикации №118063005922
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Викот
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Викот