Пронзив висок, своя-чужая,
Какая разница, она,
Мой шаг земной опережая,
Рисует продолжение сна.
Рискует,может быть,рискует,
Мотив её неведом мне.
На утро чемодан пакует,
Билет,оставив на столе.
Там,где-то за седьмой печатью,
Она рождает звук и цвет.
Я ей желаю только счастья,
На протяжении долгих лет.
Пронзив висок, своя-чужая...
© Copyright: Игорь Чикалин, 2018
Свидетельство о публикации №118063002742
Свидетельство о публикации №118063002742
Рецензии