Белый, красный...

Придержите вороного,
да потише, вы, потише.
Завтра в бой сражаться снова-
пусть поспит маленько Гриша.
Кружат вОроны над степью,
и пророчат - "Сгинет, сгинет".
Он прикован, словно цепью,
страстью нежною к Аксинье.
В жизни редко, но бывает,
что с другой милее ночка-
не нужна жена родная,
не лежит душа и точка.
Сон тревожный снится Грише-
тихий Дон в огне пылает,
и единственный, кто выжил-
это доля его злая.
Белый, красный,
красно-белый
мир совсем перевернулся-
убивать родных так смело-
невозможно...Он проснулся.
В поле смотрит сиротливо,
где же золото пшеницы?
И рассвета переливы
скрыли чернотою птицы.
Дочек нет, отца и брата-
память сохранит их лица.
И душа не виновата-
отучила жизнь молиться...
От любви сгорают муки.
К небесам взмывают птицы.
По земле тоскуют руки,
мАнит васильковым ситцем...


      июнь 2018


По мотивам романа М.А. Шолохова "Тихий Дон"