Девушка за кассовым аппаратом

                Марии Терещенко

Девушка за кассовым аппаратом
С пальчиками для пианино
Обстриженными аккуратно
За кассой продуктового магазина.

Вот и я дождями взлохмаченный
И с рубахи расстёгнутым воротом
Может быть, судьбой предназначенный
Подниматься куда  нибудь в горы.

А корпею над каждой строчкою,
Как над умирающими в реанимации.
И боюсь  в  конце ставить точку я
Словно  бросить на гроб гроздь акации!

И  пугаюсь от сердца шороха
И молюсь светлой тени Пушкина
И слова  сжав в охапку ворохом
Заряжаю ,как ядра   в пушку и

Выстреливаю.Воробьи вокруг
Лишь от выстрела разлетаются.
Давит сердце  обручем земной круг
И Пегас  мой всё спотыкается.

И стихи растут  мои,как грибы
Под  небес  голубыми просторами,
Но сьедобными  если бы да кабы,
А одними всё мухоморами.

И как глупый грибник  по лесной тропе
Подгоняемый дьявола плетью
Собираю сам  себе на обед
То,что станет моею смертью.

                29.6


                Скажите же червям, когда начнут, целуя,
                Вас пожирать во тьме сырой,
                Что тленной красоты - навеки сберегу я
                И форму, и бессмертный строй. Ш.Бодлер.

Звезда моя,как прыщ под носом
Вскочила и опять неймётся.
Так ландыши смешав  с навозом
То что искусством назовётся!

Я только для одной тебя
Писал стихи свои бессребреные.
Любимая,ты для меня
Любимая была серебряная.

Хоть возрастом войдя в года
Я был по самые по уши,
Но ты любовь моя,была
Любовью рыжею и юношеской.

И лысиною,как Сократ
Луна мне мудростью светила.
Но ярче сотни килловатт
Во мне её пылала сила!

Как было это всё давно,
Как будто бы в другой Вселенной,
Когда хотел разбив окно
Её осколками вскрыть вены!

Сейчас не видно ни черта
В моих глазах,что серо-сини.
Лишь только чёрный хвост кота
Мелькнёт из водочного дыма.

Всё с точностью наоборот!
Жизнь,как ты нарочита груба!
Тебе несу,как бутерброд
Свои искусанные губы.

Ты не со мною а с другим.
С каким? Да это и не важно..
Вдыхаешь сигаретный дым
И стонешь  с ласкою протяжной.

Но для искусства нет потерь
И сохраню я на что горазд,
В стихе,как наркоман  Бодлер
Твой совершенный строй и образ.

                2.7