Ранние стихи, но отнюдь не слабые

 

Из ранних стихотворений

1.

Нить – натянутая боль,
Боль, струной звенящая.
Боль, от сердца моего –
В небо уходящая.

Нить, дыхание мое –
Господу несущая;
Нить, молящаяся о
Хлебе о насущном.

Нить, которую прервать
Уж ничто не в силах;
Нить, что самое меня –
Воссоединила…

Нить – натянутая боль,
Боль, струной звенящая;
Боль, от сердца моего –
К Богу восходящая…

Лето1989 г.



2.
Сутолочь вечера. Грохот посуды.
Телеэкранов соблазн грошовый.
Сон - как забвенье. О, Боже, отсюда -
Некуда выйти!... Мир, некогда новый,
Мне начинает казаться чудовищным.
Здесь - разбиваются душ  сокровища,
Здесь - на обед и на ужин  жестокость,
И - ни ростка, ни глотка, ни вздоха!
- Из этого шока, из этого склепа,
Из этого - заживо - погребения,
О, Боже, дай выйти!..Хотя б на мгновение..
- Прости, я ведь знаю, что просьба - нелепа...

1989

3.
Мои стихи – о жизни и о смерти
Я только кровью их могу писать.
Когда бывает сердцу очень больно,
Они – как к горлу подступивший ком,
Как слезы, что на сердце накипают,
Как ураган, что в щепки рушит дом, –
Сквозь страждущую душу прорастают;
И рвутся – жить и плакать своевольно;
И, как птенцы, – хотят уже летать.

1991

4.
Я хочу в твой сладостный покой;
Над могильным памятником – плачу.
Черные деревья надо мной
Плащ соткали и от жизни прячут

Как принять мне правила игры?
Разум мой бессмысленно негибок:
В тусклом небе падают миры
Гроздьями просчетов и ошибок.

Октябрь 1989 г.


5.
Я не хочу ни птицей стать, ни зверем,
Хоть мне и трудно человеком быть;
Хоть мне и трудно - и любить, и верить,
И снова – верить, и опять – любить.

Теперь я знаю: в жизни нет вещей случайных
И есть на все единственный ответ…
А мы всю жизнь разгадываем тайну,
Которой, в сущности, и нет.

1990 г.



6.

Перевод с иностранного

Странно на свете бывает осенью,
Когда сто часов подряд, не переставая,
Льет дождь, и уже не помнит никто,
Бывает ли на свете что-нибудь иное?
И города, убаюканные песней дождя,
Погружаются в медленный, странный сон:
На домах и деревьях – нереальные отблески,
И вечерний свет так долго дрожит в окне;
Фонари расплываются,
                стекают по стеклу автомобилей,
И уже не понять - где вечер, где утро?
И я просыпаюсь, не зная, в каком я дне:
За окном – серые тучи,
                а часы остановились совсем,
И кажется, что во сне прошло
                целое тысячелетие.
А жизнь все идет и  идет куда-то -
Как дождь, которому нет конца.

1990.


7
Поэты

Мне снился сон: я на вокзале
И дальний путь мне предстоит.
Нет, жизнь мы сами выбирали –
Когда и где, и как нам жить.

Мо рождены не по заказу,
Не по упрямству божества,
А по наитию: как фразы,
Сорвавшиеся с языка.

Мы – как неведомо откуда
В сей мир ворвавшийся сквозняк.
Мы – миг. Мы – призраки. Мы – чудо.
Виденье Бога. Смерти знак.

Но разве мы с бессмертьем в ссоре?
Как смерть нам может помешать?
Из душ в сплошном словесном соре
Мы в силах – музыку связать!

14 января 90 г.



8
Любовь

Любовь, это ты!
Я тебя узнаю, –
Ту, что таилась так долго,
Имя скрывая свое.

Но что тебе было в том?
Ты ведь давно меня водишь
По ниточке, волоса тоньше,
И ты для меня – гостья
Более роковая, чем Муза.

Сначала – мечты, сновиденья,
За ними – сомненье и мука,
Раскалывающие всю меня надвое;
Потом – или смерть, или та же
Гибель, но – стихотворенье надгробием.
Поэзия есть лишь следствие тебя.

Я еще не кончаю – быть,
Но продолжать говорить – не смею.
Дальше – дела твои…

26 марта 93 г. (суббота)


9
Из Песни Песней

«И за все эти годы – никто, ни один
человек не погладил меня по голове».
(Марина Цветаева)
Всю мою нежность
я хотела бы вложить в поцелуй,
Поцелуй не губ, а самого сердца.
Тогда я послала бы его тебе,
Как тысячу лет уже никто не шлет.

Ты знаешь ли, что крепка,
как смерть, любовь,
И стрелы ее – стрелы огненные?
А слово мое полетит как стрела
И поразит тебя в самое сердце.

И будешь ты ранен светлой стрелой:
Никто и ничто не излечит тебя.
Но это – не смерть, а радость жизни иной,
Где печатью на сердце твое
навсегда ляжет нежность моя.


27 марта 93 г. (полночь)



10
Ты ушел – и завяли цветы:
Опустела юдоль моя.
Если счастья боишься ты,
Чем, скажи, виновата я?

Если труден ко мне твой путь –
Я цветами усыплю его.
Если негде тебе отдохнуть –
Ты у сердца усни моего.

Я омою тревоги с чела,
Поцелуем – печаль утолю…
Я не знаю, как раньше жила,
Не поняв, что тебя люблю!

23 июня 94 г.

11.


И жить нельзя, и умереть не можно…
Как трудно этим воздухом дышать,
И делать вид, что есть еще причины
И есть, и спать, и по утрам вставать,
Чтобы  идти туда, где жизни нет,
И каждое мгновенье сознавать
Последний приговор - существовать.

Безумна ль я? Не знаю, только вправду
Уж если разум можно потерять,
То лучше бы и память – тоже с ним,
Что по ночам могла я просто спать,
И не могла – тебя узнать при встрече.

Нет, ничего со мною не случилось,
А просто жизнь теперь
                похожа на бесплотный,
Засушенный между страниц цветок:
Так, иногда, случайно вдруг раскроешь –
И вспомнишь то, что некогда
                казалось счастьем,
Да, видно, не было.
                А может быть - не стало…

4 марта 1994 г.