Так грустно, что порою наша речь
Груба, нелепа, попросту вульгарна.
Спеша поток чужих культур привлечь,
Себя теряем. Глупо и бездарно.
Что с нами происходит, чья вина,
Что истина давно смешалась с ложью?
Что праздник неотрывен от вина,
Кощунственно прикрытый словом Божьим…
По всей стране полно счастливых лиц,
Кому присущи матерные речи…
Невежество без рамок и границ,
Что тяжким грузом давит нам на плечи…
И все твердят: так много в языке
Эпитетов туманных и безвкусных,
А вот, сорвавшись, греется в руке
Исконное словечко, наше, русское!
И стар и мал коверкает язык,
Хоть тот уже в агонии предсмертной.
Неверным светом отразится блик
Потерянной культуры. Нашей! Древней!
Как долго будет маяться душа,
На острый нож безумства натыкаясь?
Так странно быть богатым без гроша,
Но нищим стать, простите, не решаюсь!
2014
Так странно быть богатым без гроша...
© Copyright: Вячеслав Дорогов, 2018
Свидетельство о публикации №118062903099
Свидетельство о публикации №118062903099
Рецензии