Детали

Говорили–говорили.
Долго. Спешно. Взахлеб.
                Да не в унисон.
Не трапезу делили.
Время.
Не рука в руке...
Слушали друг друга, да не слышали:
                просто слова.
А ведь было что–то важное
                в этом хаосе.
Не ты. Не я.

Грузия.
Высила стены.
Щурила подслеповато окна храмов.
Жаловала песни.
Аплодируй же певцу, гость желанный!

И скрипели пороги.
                И устремлялись с гор реки.
                И прорастала трава.
(Помнится, звалась она как–то нежно…
                Койндар.)

А ведь было и еще что-то.
Какая–то деталь не давала покоя.
Ах, туфли.
Что могло быть более неуместным,
                чем те, что на мне.
Костюм протестовал:
          не лак – только теплая замша. Но...

Тянулась трава.
                Истекали реки.
                Порхало слово.
И  было оно моим именем.
            И фатально мирило меня с тобой...

Время наполнено деталями до краев.
Что выхватит
          случайно брошенный в окно взгляд?
Мошкарой вьются стрижи.
А на видавшей виды бельевой веревке
          (словно на черно–белом фото) –
                чей–то красный бюстгальтер...