Я на восьмом кругу ада по Данте

Вновь достаю я бутыль из серванта
И понимаю, срывая все бАнты,
Я на восьмом кругу ада по Данте,
Не на девятом и не на седьмом.
Знаю, что вредно; но в эти минуты,
Может, молитв мне останутся груды;
Может, ослабят они эти путы,
Если и я позабуду свой дом.

Вновь достаю я бутыль из серванта.
Знаю, что это и есть моя мантра.
Я утонул в тех объятиях марта,
Мокрых, как стол от разлитой воды.
Может, наивно; но как же иначе?
Знай же: душа без любви-то не плачет.
Да, не летает; пытается, скачет.
Верю, что в радости этой - не ты.

Вновь достаю я бутыль из серванта.
Да, алкоголь здесь - стихов команданте.
Пусть я похож буду на арестанта,
Шансы оставить следы велики.
Буду молиться за чьё-то здоровье.
Нет, не молиться... Холодной зимою,
Пусть эти раны всё ноют и ноют,
Не перейти нам той вечной реки.

Вновь достаю я бутыль из серванта
И понимаю, срывая все бАнты,
Я на восьмом кругу ада по Данте,
Не на девятом и не на седьмом.
Знаю, что вредно; но в эти минуты,
Может, молитв мне останутся груды;
Может, ослабят они эти путы,
Если и я позабуду свой дом.


27 июня 2018 года