На марш синдромы безнадёги,
Отлюблены земные боги
И в притчах весь увяз рассказ.
Дух хорохорится напрасно,
На белоснежность алым пятнам
Не лечь без вычурных прикрас.
Запрись в себе, мир не заметит,
У демиургов тоже дети,
Чудят и злобы не таят.
А мы, лишь отзвук в промежутках,
И так смешно, что даже жутко...
...и в этом сущность метастаз!
девятый...
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118062700612
Свидетельство о публикации №118062700612
Рецензии