В ваших стихах гуляет ветер.
В них пусто, как в брошенной комнате.
Хотя кажется, что всё на месте,
И правила стихосложения помните.
Но звуки чужие, как манная каша,
В тарелке безликой навалена.
А мысль, тоже – не ваша,
Смешна, как летние валенки…
И так захочется сгинуть,
И бросишься шторы раздвинуть.
Дёрнешь за пыльные тряпки,
А там – кирпичная кладка…
26.06.2018
Рецензия
© Copyright: Олег Букач, 2018
Свидетельство о публикации №118062603976
Свидетельство о публикации №118062603976
Рецензии