Разложившись на части света,
Тянешь голову по простору лета.
Стоит в ушах гул планет.
Дрожишь, как денди лондонский одет.
Кричишь, но звука нет.
Липнет что-то к коже.
И по моей довольной роже,
Так и хочется заехать.
Мимо снов моих проехать,
Где имя, не произносимое вслух.
Мои внутренности превратились в пух
И прах моих домов.
***
© Copyright: Саша Бильданов, 2018
Свидетельство о публикации №118062603966
Свидетельство о публикации №118062603966
Рецензии