Я родился на этой планете.
И на ней я, конечно, умру -
Умирают здесь взрослые, дети,
Их в землю кладут, как в нору.
Смерть приходит незванной порою -
Вот снаряд разорвался, другой,
Трупом стало, что было живое -
Смерть взяла это вот за собой.
Смерть довольна - ей жатва удалась,
А причины - то это не в счёт:
Может старость, болезнь, война ли началась -
Всё для смерти подходит, и всё ей идёт.
Смерть бессмертна, и послана Богом -
Урожай для него ей снимать,
У людей же задача - вот эту дорогу
К смерти, как можно всегда удлинять.
Пётр Кантарович.
3000-437. О смерти...
© Copyright: Кантарович Петр, 2018
Свидетельство о публикации №118062500991
Свидетельство о публикации №118062500991
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.