***

Выходя из подъезда я постоянно готов получить по морде.
На районе таксисты хоронят бога, бухают четвёртый день.
Что для них мои песни: нелепый и мрачный набор аккордов.
И стихи все о том лишь, как я ненавижу людей.

И стихи все сплошь сложные: языком не осилить спьяну.
Все какие-то степи, апокалипсис, горящие города.
И вот эти морские чудовища. Каких там.... Левиафаны.
Для чего ты о них. Ведь их и не было никогда.

Голос дверью скрипит. Можно смазать... Но чем смажешь душу,
если язва... Помогает нытье. Но недолго. Потом опять
начинает саднить. Через дырку глядит наружу
изнутри меня то, что словами не описать...

Изрыгает проклятия обиженное на весь мир нечто.
Приходится одеваться плотнее, чтобы его заглушить.
Ну, или бывает скажут какие-нибудь добрые люди. Мол, чего ты там бычишь вечно?
Ну-ка делай дела, давай. Ты чо, сука, не мужик?

Вот.как-то так, друзья. Выражаясь проще. И понятнее.
Все стоят, а мне кажется, что вокруг в поле срезана рожь, только сорные травы растут.
И у пропасти Он. Улыбается, окружённый смешными ребятами.
И по одному их с любовью подталкивает в пустоту.