Межсезонье

Природа мстила людям своевластно:
затмила снегом мартовский рассвет.
С утра мело и ленью ежечасной,
безделие крутило пируэт.
Мысль вопреки всему не вдохновляла,
печалью не томилась на душе,
весна спала под белым покрывалом,
давая волю белой кутерьме.
Простит ли март зиме её капризы,
прощу ли я нахлынувшую лень:
полоску пыли на дверном карнизе,
задернутых гардин дневную тень.
Душило межсезонье, как веревка.
Слабели крылья, покидая высь.
Спала душа уставшего ребенка,
и лишь надежда заставляла жить.
Прогноз сулил простуженное лето,
на мартовских путях блудил февраль,
ловил гонца с весенней эстафетой,
за снежной пеленой скрывая даль.
Притихла жизнь, запутавшись в сугробах
без теплых губ, без ласковых очей.
Казалось, мир застыл пред белым гробом,
и был тот гроб закрыт на сто ключей.
Девятым днем отпели панихиду
седые вьюги, сотворили крест.
Текла свеча на серую холстину,
мерцая тускло сквозь дубовый лес.
Весна сдалась зиме на утешенье,
едва душа искрилась под замком.
Мир ожидал поры предназначенья
с небес сходящей с золотым ключом.
Март 2018 год.