О погоде и не только

Врёт о погоде ряд полотен,
что значит без костей и плоти:
то в бок дождями поколотит,
то в море блещет не спеша;

но чаще просто рвёт и мечет,
трясёт за душу, много чести
выслушивать такие вещи,
когда собой не хороша;

то, словно, лошадь околела;
лежит до кучи, нет ей дела,
хоть бы затычкою сидела,
да надо бочку поискать.

В ней виноваты те, кто в ранге-
с Кремля до маленькой яранги
и даже белокрылый ангел
не смог погоду обуздать.

Осёдлый запах есть у ветра,
его бы мерить в кубометрах
тем, кто и летом ходят в гетрах,
сокрыв от ветра пол-лица;

а дети их полураздеты
играют в снег, снегом согреты,
и носят имена от Греты
до Олбректа или Хайнца.

Пустое в фьордах отсидеться,
как в рёбрах не упрячешь сердца,
ему оттуда вверх не деться
нельзя и биться перестать.

Погода закрепощена природой,
часы заждались перевода,
поддеть бы внутренности года
на стрелках или на крестах.

Календари, как те приметы,
что нам дают свои советы,
не предъявляя документы,
и лезут, лезут сквозь экран.

То жар, то холод сносят башню,
синоптики рекомендуют бражку
достать, пока живой загашник
и выпить с профессурой РАН.

В коммуну, в Тиберкуль, ребята
езжайте, там нет туч и мата,
и не течёт с дождями хата,-
короче, форменный балдёж;

сны Веры Павловны сбылись там,
для них там заводь или пристань,
приют надёжный афериста,
где можно делать то, что хошь;

там из говна растут цветочки,
как в "Чонкине" дошёл до точки
известный Гладышев, там лётчик
бросает технику в полях

и охраняют там избушки
те, кто давно уже на мушке
у тех, в чьи бёдра бьются пушки,
и нагоняют страх.

О чём бишь я? А, о погоде,
её пасут там на свободе,
пока свободой не забродит
до революции причин.

Вот за такие раньше речи
десятерик был обеспечен
и чтобы был я безупречен,-
лежать бы тряпкой на печи.

А что погода? Мир уделан
смерчами, гомиками смело
и не боится больше тело
всё выставлять от А до Я.

Хлебнули мы капитализма,
чуть надкусив социализма
плодов с верхушек коммунизма.
Куда бежать нам от себя?!
25.06.2018 г.