Её любит ветер...

Её любит ветер, снимает с неё печаль и кутает плечи в вечера палантин. Она никому ничья не судьба - лишь даль... Душа её - птица, чувствует бурю в штиль... У берега все корабли стоят, ждут её выхода, знают, что ветер пребудет с ней... Она ничего не ищет, не строит дом, ведь правила все придуманы для смертей, а смерти приходят лишь к тем, кто их признаёт, кто верит в линейное время от сих до сих... Она не рождённое слово в себе несёт, как самый последний и первый в картину штрих... И капает с кисти цветом на полотно не смысл, не образ, а что-то ещё важней, что сердцем в межстрочия спрятано, что несёт в открытых ладонях, укрывшись от глаз людей, прозрачное зарево... Воздуха пар дрожит, и ветер касается лиц, рассекая сон волною рассвета... Над штилем всплывает кит и за кораблями уходит за горизонт...

И тает печаль, превращается в лунный знак, становится отражением на воде...

Над волнами птица летит и горит маяк, и ветер за нею рисует из пены след...