Дороги

Есть сто дорог. Они в пыли...
По каждой сотни тысяч шли.
Он - выбрал деньги, он - вино,
А этот - жадно ищет дно.

Один - чудак. Другой - банкир.
А вот - строитель вечных снов.
Один готов смести весь мир.
Другой - его построить вновь.

Один все стонет, ждет добра.
Другому - правды не найти.
Один решил, что жизнь - игра.
Другой решил с ума сойти.

Кто верит в чудо - тот молчит,
И ждет удара в сотый раз.
А кто не верит - тот кричит,
Не в силах видеть боль и грязь.

Ведет свой поезд машинист,
Путь к счастью душит, как петля.
Готовит мину террорист.
И цель у каждого - своя.

А облака все в даль плывут.
Им нет ни радости ни слез.
Какое дело им, что тут
Слетает поезд под откос?

Земле здесь вырвет жира клок
Могильщик - доктор Айболит,
И рядом лягут - бок о бок -
Кто убивал, и кто убит.

Они крутой имели нрав,
Хотели, видно, мир спасти,
И каждый думал, что он прав.
Но разошлись у них пути.

Все сто дорог ведут в тупик.
Их нити собраны в узле.
Наш самый популярный крик:
- Зачем живу я на земле?

А в облаках живет поэт.
Они все так же в даль плывут.
У них проблем с дорогой нет.
У них особенный маршрут.

Там, впереди, их ждет огонь,
И ад готовит связки дров.
Ведь их бесстыдные ладони
Ласкали юную Любовь...